L’herbe que la pluie a mouillée
Se traîne frileuse et souillée ;
On n’entend plus de joyeux bruits
Sortir des gazons et des mousses ;
Les châtaigniers aux branches rousses
Laissent au vent tomber leurs fruits.
Sur les coteaux aux pentes chauves,
De longs groupes d’arbustes fauves
Dressent leurs rameaux amaigris ;
Dans la forêt qui se dépouille,
Les bois ont des teintes de rouille ;
L’astre est voilé, le ciel est gris.
Cependant, sous les vitres closes,
Triste de la chute des roses,
Il n’est pas temps de s’enfermer ;
Toute fleur n’est pas morte encore ;
Un beau jour, une belle aurore
Au ciel, demain, peut s’allumer.
Et oui voici venu le mois de l'année que je redoute plus, il fait nuit et gris, il vente, il pleut, on mange de la soupe (ou de la fondue ha ha ha !), on se cache sous des bouts de laine et les parapluies s'envolent, alors pour vous en parler je préfère emprunter ces jolis mots d'Auguste Lacaussade et vivement décembre !
